Ay, campo del Rus',
girasoles marchitos.
lloran tus hijos.
© gil
arderás en mi pecho.
Ayer, hoy, nunca.
© gil
Mata el dolor,
con el pecho ardiendo.
Muere un poco.
© gil

Tu suave piel,
efímero recuerdo.
Luego... despierto.
© gil

Es muy de gatos,
estar en todas partes.
También no estar.
© gil


La tenue llama,
se muere en invierno.
Humo errante.
© gil
